Blue shadows in the street

Mudei-me

2007-11-02T17:12:00.000-07:00

Mudei-me de endereço. Eu já não moro mais aqui. Eu já não trabalho mais aqui.

Os relatos reunidos em "Blue Shadows" contêm em si o que de mais íntimo consegui escrever nos últimos dois anos e meio. Descobertas sobre o jornalismo (o blog entrou no ar logo pouco depois da minha entrada na Folha, em 2005); descobertas sobre literatura e música; descobertas sobre São Paulo; descobertas sobre o amor _e sobre o desamor também

Foi um tempo intenso; um tanto feliz, um tanto sofrido, mas tão intenso. Manhãs chuvosas no trânsito; tardes abarrotadas no jornal; noites iluminadas pelos bares e casas dos bons amigos; madrugadas insones em livros e CDs.

E eis que agora, então, um novo começo: outro espaço, outra medida, outro contexto. Um novo blog haverá de surgir para dar conta de tudo isso... neste só caberiam agora palavras usadas e sentimentos desgastados. Mudei-me por inteiro. Ainda no casulo, o próximo blog ainda não tem nome nem endereço. Quando tiver, aí será.

"Todo ato de criação é, antes de tudo, um ato de destruição" (Picasso).

Aqui se encerra o Blue Shadows in the Street. Para que venha o novo.

O primeiro e último Bergman

2007-07-30T15:23:00.001-07:00

Eu devia ter uns 12 anos quando me contaram que havia um filme. Um filme em que um homem jogava xadrez contra a morte. A imagem me atormentou durante anos (naquela pré-adolescencia eu já intuia que esse era o jogo que todos nós jogávamos, o tempo todo).
Só aos 17 tomei coragem e assisti "O Sétimo Selo". Foi o primeiro Bergman de alguns que se se seguiriam, e lembro que me impressionou a atmosfera sombria e densa que envolvia o filme inteiro. Havia ali uma névoa, uma marca, um jeito único de filmar. E era impressionante.

O último que vi foi em novembro, cinco ou seis dias antes do meu último aniversário. Me lembro até da roupa que eu vestia, na casa daquele rapaz que me convidou para "uma sessão" Bergman. Levei da minha coleção o "Através do Espelho", uma obra prima de 1961. Ele tinha vários outros títulos, e um avô que na manhã seguinte comentava a obra do cineasta com ares de especialista.

(Na tarde seguinte falei para Isabel ao telefone:
- Mas, Bel, preste atenção, como posso não me apaixonar por um cara que me chama para ver Bergman no sábado à noite?)

E já é 30 de julho. Hoje soube que Bergman morreu. Fiquei um pouco inquieta. Com a sensação de que perdi uma espécie de analista; alguém de quem eu só conhecia o contorno, mas que me conhecia muito bem, muito a fundo (gritos e sussuros)

Berg + Man. Começo a escrever esse post e percebo que são as terminações dos meus dois sobrenomes. E uma rajada de vento me atravessa.

Descanse agora, senhor diretor.

Nós continuamos a partida de xadrez, na ansiedade pelo xeque-mate. É um jogo implacável, mas o que pode haver de mais impresionante? De mais maravilhoso?
A vida, ah... a vida e seus morangos silvestes.

Basta um dia

2007-07-18T08:50:00.000-07:00

Entre o começo da manhã e o fim da noite tudo aconteceu. Já tinha decidido que vestiria a camisa branca _mandou passar de última hora_ e os brincos verdes meio novos.
No mesmo dia ela fechou uma edição da ilustrada aos gritos e barrancos (como todos os dias), saiu correndo atrasada para um almoço com uma galerista simpatissíma e, depois do risoto de shitaki (que italiano recém-chegado de Milão cismava em chamar de funghi) atravessou o trânsito do itaim à vila madalena para a continuação da tarde

Passou uns 20 minutos dentro da instalação do Matheus Rocha Pitta na Millan (tinha visto ainda antes de pronta para fazer a matéria) e naquela sala escura formada por latas de metal teve alguns insights sobre as funções (embora 'função' não seja propriamente a melhor palavra) da arte contemporânea. Dentro do cubículo, esperou. Primeiro que D. ligasse, depois aparecesse e que pudessem atravessar a rua debaixo da garoa e tomar um capuccino.
Ele repetiu três ou quatro vezes que estava feliz em revê-la, com o mesmo ar de menino. Ela se limitou a sorrir e falar de seus planos _de viagem, de trabalho_ , com ar de mulher bem resolvida.

Em francês, o último filme do Resnais cham-se apenas "Coeurs", mas confesso que gostei dessa tradução brasileira de "Medos Privados em Lugares Públicos".

(E ela esquivou as mãos do que poderia ser o começo de um novo mar de intimidades.)

Saiu para análise e pouco antes das 20h descobriu que 180 vidas tão cheias de meandros quanto a sua tinham acabado de extinguir-se no Aeroporto de Congonhas. Diante da dor dos outros. (Lindíssimo esse livro da Sontag). A TV mostrava as chamas tomando o avião, a cidade... e nem ela nem os bombeiros nem ninguém poderiam fazer nada.

Voltou à Barão de Limeira esquecendo tudo que pensara sobre arte contemporânea. Naquele momento, lamentou não ser repórter de cotidiano e estar afundada na cadeira até a madrugada, comendo pizza fria e fazendo o jornal acontecer no calor do inesperado trágico. O jornalismo _é duro, mas é verdade_ ganha mais sentido nesses momentos.

Mas o dia não terminara. Ainda restava um jantar com os amigos, cozinhando, bebendo e cantando juntos, num ensaio sobre a harmonia e a felicidade. Porque é preciso viver. Uma amiga vai-se embora para Buenos Aires e ela sorri triste antecipando a falta. Indas-e-vindas tantas nessa nossa vida ("sua mente funciona como um caleidoscópio", disse-me aquele senhor sentado em sua poltrona)

De volta à casa, um chuveiro. O dia terminara. Ela tinha sobrevivido a tudo. Tinha sobrevivido a si mesma, principalmente. Atirou-se na cama sem sonhos.

Poemim

2007-06-06T13:12:00.000-07:00

Escrever é não temer
as ridiculezas do ridículo

Deixar viver, deixar dizer
as profundezas do soterrado

Nem meio certo nem meio errado.

Um meio termo abstrato
de um devaneio concreto.

Momento cafona-cool

2007-04-29T18:47:00.000-07:00

"Eu sei
que as cicatrizes falam
Mas as palavras calam
O que eu não me esqueci"

(ganha um prêmio quem se lembrar de onde isso vem)

À francesa

2007-03-26T12:49:00.000-07:00

Não tem magoa que resista a um croissant com nozes.

Lições da História

2007-02-21T07:58:00.002-08:00

Neste pós-Carnaval cheio de cenas deploráveis _Preta Gil como madrinha da bateria, Beth Carvalho barrada por uma diretoria tecnocrata e outras muito mais impróprias_ o melhor foi mesmo ouvir, em casa, a Elis, belíssima, cantando sua versão para "Folhas Secas" e ver meu projeto tomando forma, tomando gosto, tomando cara.

E começou a operação limpeza. Na agenda telefônica, no corpo, no armário... Jogar coisas fora tem enorme utilidade (Todo historiador sabe: a longo prazo, o que não tem tem registro é como se nunca tivesse existido. Amem.)

E para curar qualquer doença, é Itamar Assunção na veia.
Vamos viver que a vida é curta

(Em caso de dor ponha gelo
Mude o corte de cabelo
Mude como modelo
Vá ao cinema dê um sorriso
Ainda que amarelo, esqueça seu cotovelo
Se amargo foi já ter sido
Troque já esse vestido
Troque o padrão do tecido
Saia do sério deixe os critérios
Siga todos os sentidos
Faça fazer sentido
A cada mil lágrimas sai um milagre

Caso de tristeza vire a mesa
Coma só a sobremesa coma somente a cereja
Jogue para cima faça cena
Cante as rimas de um poema
Sofra penas viva apenas
Sendo só fissura ou loucura
Quem sabe casando cura
Ninguém sabe o que procura
Faça uma novena reze um terço
Caia fora do contexto invente seu endereço
A cada mil lágrimas sai um milagre)

Momento "Macbeth"

2007-02-15T18:24:00.001-08:00

Cena IV - Forres. Um Aposento no Palácio

"Stars, hide your fires!
Let no light see my black and deep desires:
The eye wink at the hand; yet let that be,
Which the eyes fears, when it is done to see!"

Na tradução é de Beatriz Viégas-Faria (acho que tem melhores...)

"Estrelas, escondam o seu brilho; não permitam que a luz veja meus profundos e escuros desejos. Que o olho se feche ao movimento da mão; e, no entanto, que aconteça! Que aconteça aquilo que o olhar teme quando feito está
o que está feito para ser visto

Fenomenologia

2007-02-15T10:47:00.000-08:00

Há dois meses fui ao cinema com a amiga/irmã B. assistir "O Segredo de Beethoven" (um melodrama histórico sem maiores atrativos). Com as luzes apagadas e o filme já nos seus 10 minutos vi entrar pelo corredor um amigo, I, que eu não via já há algum tempo. (ando lendo Barthes e só para copia-lo adoto esse procedimento bizarro de me referir às pessoas pelas inciais!)

I. passou do meu lado no escuro, sem me ver, e sentou-se algumas fileiras mais pra frente, com o ar erudito e até pomposo que ele naturalmente tem. Como nos falamos pouco e nos vemos menos ainda, achei diveritdo avistá-lo por alí, alguns dias antes do Natal (na verdade fiquei um pouco assustada, porque, dada a temática do filme, B. havia previsto, numa espécie de tom profético, que iríamos esbarrar com ele) .

Na saída, espereo do lado de fora para o famoso "dar um oi"... ("e aí? tudo bem? gostou do filme?... ninguém nunca tem muito mais do que isso para dizer). Mas ele não saiu da sala _com certeza ficou para assistir, na sessão seguinte, os primeiros 10 minutos que perdeu. Fui m'embora _havia uma festa ótima na casa de M.C.S. naquela noite_ e isso é tudo.

Se conto essa história tanto tempo depois é porque ainda estou intrigada. Eu encontrei I. no cinema, mas se perguntarem a ele se me encontrou, ele vai jurar de pés juntos que não _ e estará dizendo a verdade. E então: nos encontramos ou não nos encontramos?

Penso nos infinitos casos deste tipo todos os dias (no último sábado, outra vez algo parecido, talvez ainda mais bizarro). Sim, só temos os nossos sentidos e a nossa percepção para entender, formular e lidar com "a verdade", mas isso às vezes é tão pouco...

Hoje o samba saiu

2007-02-11T17:19:00.000-08:00

Arrastar a Lígia para o bloco do Ó em pleno sábado à tarde...

Que serpentinas são essas que caem sobre a minha cabeça?

Alalaô.

- Mais uma cerveja?

Eu sou só o meu vestido de flores e os meus olhos atentos. Eu sou só a jadineira (por que estás tão triste)?

"Tô me guardando para quando o Carnaval chegar..."

Mas ele chegou. E agora?

(Atrás da verde e rosa só não vai quem já morreu)

Distancia uruguaia

2007-01-23T13:22:00.000-08:00

Fugir do mundo e cair em si. Imersoes profundas em teorias da arte e psicanálise; para quando? para que? ou para quem? (nesse mundo de conceitos, so a vontade de ler Proust).

A vista para o mar, a agua gelada, o desanso. A ameixa vermelha que escorre e mancha meus dedos... o sono profundo, pesado, os sonhos.

O sabor do doce de leite, o cheiro da grama, senhoras argentinas com suas sobras de colares e gorduras a transbordar dos maios floridos, rendados; criancas que ate brincam na areia... (Fome sem fome e paz sem paz).

Sim. A imensidao do Atlantico. As aguas que banham as minhas coxas brancas na barra de Maldonado banham pernas e braços imersos em ondas de Lisboa, Ubatuba e Copacabana...

Por hora, so a constatacao futil, sutil, irredutivel: nao tenho acentos no meu teclado

Questáo ética

2007-01-17T18:43:00.000-08:00

Pode um médico oferecer um remédio que alivia a dor, mas que a médio prazo agrava a doença?

Sim.

2007-01-14T15:33:00.000-08:00

E era só um passar da tarde, simples tarde. E era só tomar um suco. Um suco. Um suco, um homem de olhos redondos. E uma mulher calada, que sorri. Uma mulher triste que se procura e se encontra no olhar do outro, no olhar daquele homem de olhos redondos.
E era só andar pelas ruas na simples tarde, tarde. E era só um contar de novidades, novidades grandiosas, novidades menores, pequenas idéias. E era só o dar as mãos, as mãos dadas, apertadas, juntas. Só.
E assim eram só as palavras, engolidas, remoidas, engasgadas. Torrentes de palavras quantas tantas noites medidas, ensaiadas, ponderadas, esmiuçadas. E eis que não havia nada para dizer.

Havia então a tarde que caia. O céu que ficava um pouco alaranjado, e róseo, e avermelhado sobre o concreto cinzento. E sob o concreto cinzento, um vagão de metrô que balançava, sacudindo os corpos cansados. E eis que que então uma mulher feliz, absolutamente feliz. Que se procura e se encontra no abraço do homem, no beijo do homem de olhos redondos.

E quando a tarde cai eles estão parados sobre um viaduto no Centro da cidade, com vista para os carros que passam embaixo, e uma brisa leve que bagunça os cabelos. A luz do fim da tarde deixa tudo amarelo, dourado . E ela é só uma menina com a inocência de um Pequeno Príncipe olhando os astros no ceú. Está tão feliz e tão assustada que sorri um bocado e chora um pouco. "Veja, eu pareço uma criança". O homem de olhos rendos lhe sorri, sentido. E aquela tarde efetivamente termina.

Não, não havia nada a dizer. O encantamento do mundo, do olho, da mão, do homem extrapola qualquer palavra. A noite caiu e aquela mulher feliz-triste aos extremos se despede e se prepara para o novo recolhimento, para o novo casulo, para um novo espelho. A alegria incomensurável do amor e, desde o primeiro momento, a assustadora dor da falta. Reinventar-se.

Citação roubada

2007-01-12T16:06:00.000-08:00

Um ilustre desconhecido visitou meu orkut.
Roubei do perfil dele uma citação fantástica (a Alice Ruiz, se não me engano, é grande amiga da Mariah...)

"lembra o tempo
que você sentia
e sentir
era a forma mais sábia
de saber
e você nem sabia?"
(Alice Ruiz)

Já valeu a visita.

Da série "Matérias que não fiz"

2007-01-10T12:02:00.000-08:00

OK, pessoal, já é 2007. Uma vez superada _nunca totalmente_ a fossa político-amoroso-existencial, volto a falar do mundo. Que venha o mundo!

Estréia amanhã uma comédia americana chamada "Uma Noite no Museu". Não vi o filme, mas me soa como uma espécie de "Jumanji" ou uma destas aventuras imbecis que Holliwood adora inventar para pessoas se entupirem de pipoca com manteiga nos cinemarks do mundo inteiro (amargura, eu?).

A sinopse, em poucas palavras: um segurança noturno de um museu de história natural que vê as criaturas "ganharem vida" durante a noite. Original e brilhante. Sensibilidades a parte, enfim, recebo um pedido da editoria para entrevistar seguranças noturnos de museus paulistanos.

Aí sim começa a ficar interessante. Tenho um verdadeiro fascinio:
a) Por entrevistar qualquer pessoa que não seja um curador, entendido, especialista ou o caralho
b) Por entrevistar pessoas que levam vidas diferentes/esquisitas, fora deste nosso mundinho uspiano que abrange dois ou três bairros paulistanos.

Mas eis que os dois museus procurados _MASP e Pinacoteca_ não autorizam a entrada desta jornalista alegando que os seguranças "não estão aptos a falar e tem medo de ver sua segurança posta em risco". Gente, o mundo corporativo é assustador! Como assim, não estão aptos? Qualquer pessoa, a exceção dos mudos, está apta a falar (vejam "Edificio Master", do Coutinho)...

A verdade é que não acho que os museus paulistanos tenham medo de ver seus brilhantes esquemas de segurança desmoronarem. Acho, sim, é que tem medo de qualquer matéria jornalística que fuja do elementar "abre hoje, com curadoria de fulano, a exposição blábláblá". Em qualquer área, um bom jornalista precisa necessariamente ir além destas merdas, destes releases reescritos. É preciso investigar, driblar, criar, reagir.

Agora vem a pergunta: Por que não faço isso? Poderia dar plantão na porta do Masp, seguir os seguranças, entrar no ônibus junto com eles às seis da manhã, puxar papo como quem não quer nada, ser convidada para tomar um café junto com a mulher e os filhos do dito cujo. Esse é o jornalismo dos meus sonhos. Aquele que não passa pelos assessores de imprensa, nem pelos superintendentes, nem pela burocracia institucional. Mas para isto é preciso ter tempo. Não dá para fazer uma matéria como esta trabalhando dez horas por dia na redação. Por isso é que os repórteres precisariam levar outro tipo de vida, com mais liberdade de circulação, com mais tempo para exclusivas... mas aí o jornal teria de contrar mais gente. E tudo o que se quer é cortar custos.

Temos, então, duas estruturas corporativas (museu e jornal, neste caso) que se retroalimentam dentro de sua mediocridade. A imprensa, que teoricamente teria um papel formador, crítico e por aí vai, se torna essa grande desfilar de produtos da indústria cultural. E o leitor, condenado a mediocridade, vai ao cinema, assistir a essas e outras produções da genialidade holliwoodiana.

Silêncio

2007-01-08T07:44:00.000-08:00

Eu sei de tudo na ferida viva do meu coração.

Ossanha neoconcreto

2006-11-28T10:06:00.000-08:00

Em conversa de Esquecer
Eu só vou se for
não
Pergunte
Doer
Orixá
Vai
Vai
Vai

(Arrepender?)

Tanto Mar

2006-11-13T13:21:00.000-08:00

Ouvir a Bethânia cantando me dá uma vontade doentia de ver o mar. Gosto destes dois novos discos ("Mar de Sophia" e "Pirata") : maduros, com bons arranjos e bons fragmentos de texto complexos, meio barrocos. Muita água.
Sim; quando a vida se intensifica: saudades do mar. Saudades de espumas, e de arrebentações; saudades do vento com cheiro de sal, com gaivotas rindo da existência humana. O mar vem e vai, mas a verdade é que ele nem-nunca-vem-nem-nunca- vai-embora; oscilações tão imprecisas e incontroláveis quanto estas do nosso dia-a-dia.

Enquanto a Bethânia canta, penso nos mares que não conheço: Marselha, Gibraltar, Lisboa, sim sobretudo Lisboa, de Álvaro de Campos. Por hora o consolo: nada me faz mais feliz agora do que este (m) ar de São Paulo

Mares, portos e descobertas...vasto mundo. Mas a verdeade é que embora eu respire diariamente este ar impuro e agridoce, eu pondero todas as partidas.

(O amor é sede depois de se bem beber)

Ensaio afetivo sobre a Mostra de Cinema

2006-11-03T16:15:00.000-08:00

Oficialmente, o festival terminou. Na impossibilidade de escrever com calma sobre tudo o que vi, ouvi e li deixo aqui o meu testemunho subjetivo de cinéfila amadora.
Sim, termino essa jornada feliz. Vi mais filmes este ano ( 6!! ) do que costumava ver nas edições anteriores. Mais importante que isso: gostei _com maior ou menor intensidade, é verdade_ de tudo o que eu vi: incrível! Será que foi sorte, será que aprendi a escolher direito ou será que perdi a capacidade de crítica? Três hipóteses, nenhuma resposta.

A verdade é que além de seis bons filmes, foram seis ótimos programas (cinema é a praia paulista).

Take 1: "John Lennon Contra os Estados Unidos" - Na enorme fila do Cinesesc meu pai me contava suas velhas histórias com aquele cinema (e com aquele bar transparente e esfumaçado que dá de cara para a tela). O documentário é bom, o Lennon é incrível e a trilha-sonora é inacreditável. Saí de mãos dadas com meu pai, com passos leves e a ousadia de Yoko. Naquele momento, poderíamos mudar o mundo.

Take 2: "O Ano em que Meus Pais Saíram de Férias" - Tá certo, eu sabia que o filme do Cao estrearia na semana seguinte, mas o convite para a pré-estréia em plena terça-feira era tentador. Filme ótimo: Brasil dos anos 70: Futebol, AI 5 e a vida provinciana do Bom Retiro... sim, houve a felicidade de sair do cinema ao som de "Tropicália" (numa belíssima versão da Céu) e ver que a Beta estava ali do meu lado, amiga-irmã. Pleno Cinemark do Villa-Lobos, com cheiro gorduroso de pipoca e estacionamentos eletro-eletrônicos ("insira seu ticket ou cartão; o shopping agradece sua visita"). Num movimento de resistência, dançamos na frente do espelho do elevador e tomamos o tão sonhado chopp no Filial. O mundo está cada vez mais à direita, é verdade, mas a loucura nos fará resistir.

Take 3: "After the Wedding" - Quando a gente quer impressionar, não pode fazer feio. Como fui eu que escolhi o filme, rolou um pânico leve quando cheguei à Sala Uol em plena sexta à noite e vi que a sessão estava vazia. "After the Wedding" é um filme sueco, com uma diretora ex-dogma ("Fudeu, escolhi errado, vai ser lento, vai ser horrível. Ele vai me odiar para sempre") ... O resultado foi avassalador: roteiro consistente _uma história que vai e vem entre a miséria indiana e o dinheiro civilizador dos países nórdicos_, bons atores, política e amor em doses adequadas... Na saída ele me olha, me beija, cancela seus compromissos para a gente jantar e discutir o filme ("foi o melhor que vi da mostra", me disse).

Take 4: "Princesas" - O Manu Chao fez uma excelente trilha sonora para este filme sobre prostitutas espanholas. Delicado, sensível, cuidadoso. Tarde de domingo eleitoral (Pode ser que eu escreva sobre as eleições. Mas pode ser que não...) com Julinha, Ana e Bianca para acompanhar o drama destas mulheres incríveis... um universo tão distante do nosso, mas que nos faz questionar contundentemente a nossa condição feminina, as possibilidades da sexualidade. Onde será que mora o equilibrio perfeito entre a freira e a puta? Sim, uma corda-bamba que cada uma aprender a atravessar _ sozinha. Na saída do Reserva, discussões, fofocas e pizzas. Longe das putas; longe das freiras... o Manu Chao ainda na cabeça.

Take 5: "Paris Je T'aime" - Sala UOL. Depois de uma segunda-feira cansativa e emocionalmente complexa, cineminha com a mamãe. 16 curtas-metragens sobre a cidade luz; alguns muito interessantes, outros, nem tanto. Algumas conclusões: a) Paris é mais linda ao vivo do que no filme; b) Paris me assusta nesse momento, com toda sua solidão típica das metrópoles; c)Fazer bons curtas-metragens é mais difícil do que parece d) Não de deve jamais voltar ao local do crime tão rápido. O gosto do café com brownie ainda estava la.

Take 6: "Shortbuss" - No jornal só se falava nisso: conseguiram fazer um filme que é ao mesmo tempo pornô e fofo. Fui conferir, evidentemente. E não é que era, de fato: uma comédia-dramatica-erótica-romantica-divertida. Um amigo gay dos mais mais queridos me convidou para ir e achei a companhia perfeita para este programa (definitivamente não é um filme para levar a mãe, a sogra, o sobrinho...). E lá estivemos nós, Frei Caneca, 23h30... mais divertido impossível. Na correria (sim, sempre atrasada), perdi os 10 primeiros minutos e a famosa cena da "gaveta" (eu também não sabia o que era isso, mas tentem descobrir por conta própria). Melhor frase do filme, sobre as relações amorosas (leia-se putaria) dos anos 2000: "
"It's just like the '60s only with less hope"

Pois sim, nova Mostra só o ano que vem (tem a repescagem, mas a emoção já não é a mesma). Mas os cinemas, pipocas e afetos continuam. Hoje, amanhã, sempre...

Na Fradique

2006-10-28T16:18:00.000-07:00

Eram pouco mais de 4h da manhã quando ele veio lhe oferecer água e um pouco de Bis (sim, aquele chocolate enrolado no papel azul). Aceitou a água, ainda tímida; pensou em comer também o chocolate, mas lembrou do Brownie daquele começo de noite e nas pequenas gorduras que lhe atormentavam o baixo ventre.
Tímida, sim... porque a mulher madura e bem-resolvida termina na primeira piscada de olho, na primeira prova dos nove, na primeira pessoa. A mulher independente se encerra onde começa primeira curva dos seios pequenos. E ela vestia o sutien envergonhada.
No espelho do banheiro, arrumou os grampos do cabelo com alguma dificuldade, tinha as maçãs do rosto quentes, quase machucadas

"Vou com você até o carro", ele disse.
"Não precisa. Eu sei me cuidar", respondeu

Mas era mentira.

Quero mais.

2006-10-16T12:45:00.000-07:00

Duzias de dias sem escrever. Dias de assitir "Diabo Veste Prada" em noite de chuva, e gostar de algumas futilidades do mundo, e de querer jogar o guarda-roupa fora e de tomar capuccino; dias de ficar feliz, e depois triste, e depois feliz de novo; de se sentir livre, de se sentir presa, muito presa. Dias de ficar deprimida com as eleições, de politizar-se, de indagar-se, de indignar-se. Dias de ouvir música francesa. Dias de se trancar no banheiro escuro, de escapar bêbada por entre os corredores de uma lavanderia. De dizer o que vem na cabeça, de pagar-para-ver, de se jogar.

(O desejo é a dança dialética entre machucar e ser machucado)

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"Mon cœur a peur d'être emmuré entre vos tours de glace/ Condamné au bruit des camions qui passent"

Belle Époque

2006-10-14T09:55:00.002-07:00

Na abertura da Bienal, um amigo gay do meio artístico veio dizer que eu tinha uma "aura do século 19". Como assim??? Eu detesto pintura acadêmica, detesto o cientificismo do 19... além do que, eu me considero até moderninha e descolé.

Sexta-feira, um novo insight. Pensei sim, na pintura do 19, mas mais para o final do século... em Cezanne, no amado Gogh e no próprio Lautrec que ilustra meu orkut....

Cena: vilarejo na Provance, 1847. Ele me acorda com concertos para piano. Se veste e vai estudar o comportamento das estrelas, das moléculas, dos corpos. Eu vou a quitanda, compro salvia fresca, morangos, cogumelos. Cozinho alguma coisa. Sim, temos filhos na campaigne, e eles crescem com as bochechas coradas...temos um cachorro, lógico; viajamos para Paris uma vez por mês para comprar livros e vinhos. Não vamos à ópera porque eu detesto ópera (TODO mundo sabe!), mas paramos para ver os balões que voam sobre o Sena e visitamos amigos no Marais.

Putz, quanta imaginação. Definitivamente o pior de viver no século 19 é ser Madame Bovary.

Socorro!

2006-09-19T18:19:00.000-07:00

Acabo de reler o último post e ver que ele não faz o menor sentido

Ainda bem que a gente não precisa fazer sentido sempre...

(*viva a psicanálise)

Filme Noir

2006-09-19T07:29:00.001-07:00

Ela chorou o final de semana inteiro por causa de uma música dos Beatles.

Filme preto e branco, anos 40: a mocinha encontra, num baú antigo, a carta perfumosa e desenhada. Antes das iniciais dele, o fatídico "pra sempre seu."

A única ironia deste mundo é que o papel aceita tudo.

("Bom cinema", ela disse antes de entrar no carro. Os Beatles cantavam, ainda, "Here, There and Everyewhere")

Se ela canta, eu canto

2006-09-01T10:45:00.000-07:00

O karaokê ficava na rua da Glória ou no subúrbio de Tokio? Ela não sabia. O sakê, quando tomado rapidamente, tem esse poder mágico de confundir realidades. Mesas de sinuca, o grande espelho do banheiro, rímel _ela tinha os olhos menores, repuxados pela semana cheia de acontecimentos; Seria só uma cena de "Encontros e Desencontros"? Pode ser.

De repente, o palco é o poder. Fantástico mundo das Di-vers-sões E-le-trô-nicas em luz neon. Dali de cima, todas as breguices, e clichês, e desafinações são permitidas. Amigas fabulosas em conversas; confissões; "Evidências" (mas pra quê viver fingindo???)

Sim, ela gritaria pieguices amorosas com toda a força; até que se esgotassem as cordas vocais. E no fim da noite soaria profunda apenas a canção do Rei; "Duvido que ele tenha tanto amor/e até o erros do meu português ruim/ e tudo isso vai fazer você/lembrar de mim"

Pois sim. Evidências e Detalhes nessa vida; que o resto é o resto.

(E nem era o filme da Sofia Coppola...)

Momento nostalgia

2006-08-16T15:05:00.000-07:00

Depois de atravessar as veredas de Rosa, e as paisagens de Cendrars e a Los Angeles soturna e empobrecida de Fante, ela se jogava na "Vida de Repórter" de Ricardo Kotscho.

Sim, ontem ela teria largado tudo para ser atriz, ou dona de livraria, mas de repente sentia de novo a palpitação cintilante do jornalismo, droga que mata de cansaço, adrenalina e até felicidade quem nela se experimenta, se larga, se vicia.

Kotscho: família judia; Santa Cruz, Folha de S.Paulo... ela sorri com as pequenas coincidências, lamentando que o Chico já não dê canja nos bares da Galeria Metrópole como naquele tempo (observação de foro íntimo: eu odeio o Tom Brasil Nações Unidas) e que os repórteres do Estadão já não terminem a noite bebendo wisky no bar do Hotel Jaraguá...

E por falar em bares e boemias, fiquei sabendo hoje que o Riviera fechou suas portas em janeiro. Estive lá antes do ano novo com o Zé Luis, que por sinal foi quem me apresentou aquele reduto de esquerditas das antigas.
Na arqueologia da memória, lembrei da primeira vez que pisei no bar: além do Zé, alguns poucos amigos acompanharam meu grande porre de pinga barata depois de uma boa reunião do grupo de estudos. Estávamos em 2003 e eu saí de lá trançando pernas depois de dizer umas verdades _verdades de bêbada_ para o Vitor Flynn. Soa tudo tão distante...

No dia seguinte meu pai me viu com os olhos fundos. Contei para ele, orgulhosa: "fui ao Riviera". Ele sorriu e me cantou uma música, que conhecia pela gravação da Elis:

"Sentimental eu fico
Quando pouso na mesa de um bar
Eu sou um lobo cansado carente
De cerveja e velhos amigos
Na costura da minha vida
Mais um ponto
No arremate do sorriso mais um nó
Aqui pra nós cantar não tá pra peixe
Tem coisa transformando a água em pó
E apesar de estar no bar caçando amores
Eu nego tudo e invento explicações
Amigo velho amar não me compete
Eu quero é destilar as emoções
Sentimental eu fico . . ."

Sim. Os anos passam, os amores começam e terminam, os jornais rodam, os bares fecham.
Minha singela homenagem ao Riviera e ao tempo que escorre. Sentimental eu fico; sempre.

Rosa dos Ventos

2006-07-11T20:49:00.000-07:00

Deitada na cama, de bruços. Estava levemente bêbada quando ele veio lhe dizer que gostava dela.

Vacilou por alguns momentos, talvez mais bêbada do que a princípio imaginara; 'você, o quê?' A cabeça dava algumas voltas. Era bem provável _quase fato_ que ela também gostasse dele, embora não soubesse muito bem de que jeito, com que nome, desde quando.

Porque era com ele que ela havia saído para comer shimegis numa segunda-feira à noite. E era com ele que ela ia de mãos dadas no cinema, cheia de felicidade e medo de ser assim, solenemente, uma namorada. (essa pieguice dos casais).

Voltou a sentir vontade de tatuar aquela rosa dos ventos nas costas _ projeto secreto dos seus 15 anos. Sempre tantos vendavais contracorrentes, correntezas; sempre milhões de direções, caminhos, possibilidades... E conosco só essa bússula enlouquecida que é a nossa cabeça, tentando imaginar nortes de orientação.

Dúvida: Será que ela saberia, nesta vida, viver algum outro papel que não o da desiludida durona, aventureira indecisa, neurótica sonhadora? Até quando? Hasta quando?

She was trying hard.

Liberou geral

2006-05-29T09:52:00.000-07:00

Antes, os comentários neste espaço eram só para quem tinha blog, username e o escambal.
Acabou-se, acabou-se; resolvi democratizar total. Agora todo mundo pode falar o que bem entender (até de forma anônima, meu Deus) que eu vou ter que encarar. Quem fala o que quer ouve o que não quer, não é isso? Viva a liberdade de expressão.

Para mim, mais difícil do que engolir as palavras sempre foi entender os silêncios, sumiços, vácuos... mas eu não tenho moral... quantas vezes eu também não me calo? Eu também tenho medo.

"But every time it matters all my words desert me.
So anyone can hurt me - and they do";

trecho de uma música lindíssima na voz da Madonna (todo mundo tem seu pop!) :"Another Suitcase in Another Hall". Para baixar na madrugada e chorar um pouquinho. Só um pouquinho.

Pensamento após o show/café/cerveja/carona de domingo: "o teatro nos redime".

A bientôt

Textos dos Outros

2006-05-22T12:24:00.000-07:00

Tenho lido coisas surpreendentes nos jornais (!!!).
Parece piada, mas num momento trágico do país (eu vou além e, com o meu jeito Mafalda de ser, digo "num momento trágico da história do mundo"), algumas pessoas com a cabeça no lugar têm dito coisas inteligentes, ou no mínimo, surpeendentes: coisa rara.

Abaixo, os textos... só para quem estiver com a tarde livre e quiser, depois, tomar uma cerveja comigo para discuti-los. Concordar, discordar, dar risada (pra não chorar...). O último texto, sobre Veneza, eu só discuto tomando vinho.

1. "Derrubar Lula?" - Excelente retrato do país por Marcelo Rubens Paiva, tentando responder à pergunta: se a idéia é derrubar o presidente, quem colocaremos no lugar? Diversão na certa.
http://www.fab.mil.br/imprensa/enotimp/2006/04-ABR/enotimp105.htm#oesp

2. "'Burguesia terá de abrir a bolsa', diz lembo" - Entrevista do Governador à Folha, chance única de ver um PFLista convocando a Revolução. Críticas hilárias a FHC e Alckmin.
http://www1.folha.uol.com.br/fsp/cotidian/ff1805200608.htm

3. "A Bolsa ou a Vida" - Jânio de Freitas fala também sobre os recentes acontecimentos na cidade. Nada que a gente não saiba. O melhor do texto, porém, é a segunda parte, em que o autor critica o novo projeto gráfico da Folha no dia de sua inauguração. Lúcido. Corajoso.
http://www1.folha.uol.com.br/fsp/brasil/fc2105200607.htm

4. "Morte em Veneza" - Para sair um pouco da política (pelo amor de Deus!!!), um texto delicado de Bernardo Carvalho (de quem eu, em geral não gosto) sobre vida, morte e literatura na cidade italiana.
http://www1.folha.uol.com.br/fsp/ilustrad/fq2305200618.htm

Como diria Caetano, "O sol nas bancas de revistas/Me enche de alegria e preguiça/Quem lê tanta notícia?" Chega de falar de jornalismo. No próximo post volto a falar de desjo, amor e música, coisas sempre mais divertidas.

Inté.

Para quem lê o Estadão.

2006-05-10T21:34:00.000-07:00

"Mas já que se há de escrever, que ao menos não se esmaguem com palavras as entrelinhas"
(A divina Clarice, na frase que, entre outras coisas, abre meu TCC)

A semana passada foi bem pouco produtiva no jornal. Trabalhei muito, mas acabei conseguindo publicar apenas um textinho bem pequeno, sobre a vida de Adalgisa Nery (1905-1980), baseado num documentário . Outras pautas plásticas caíram por água a baixo, por motivos variados... faz parte.

De qualquer jeito, gostei especialmente de fazer o texto... (in http://www1.folha.uol.com.br/fsp/ilustrad/fq0605200622.htm) Adalgisa era uma mulher forte, chiquérrima, politicamente atuante, boa escritora e bastante inteligente... essas coisas que a gente se esforça tanto (tanto!) para ser e nem sempre consegue.

Relendo hoje o tal artigo , encontrei um trecho engraçado:

"Tão interessante quanto sua atuação política é a amizade elegante que nutriu por toda a vida com o poeta Murilo Mendes (1901-1975). Belos trechos de correspondência deixam entrever intimidade e afeto não propriamente característicos de "bons amigos", mas o programa termina sabiamente sem esclarecer o que houve entre os dois _ deixemos no domínio privado o que a ele pertence."

Engraçado. As palavras são sempre armadilhas. Resgatam passados, antecipam futuros, zombam da nossa bizarra, às vezes surpreendente, existência. Quem procura significados ocultos no horóscopo, devia começar a procura-los nas próprias linhas_ ou entrelinhas.

"Deixemos no domínio privado o que a ele pertence...". Pensei muito nos últimos dias sobre a natureza deste blog. Seria ele, afinal, um espaço propriamente público ou privado? Exacerbação absurda das duas coisas? Meu coração não sabe. Até onde o vivido, pensado, sonhado, sentido deve ser jogado aqui com uma sinceridade exorbitante? Tema para próximas elocubrações.

Frase da semana: "O desejo é um concerto polifônico" (ai, esse show do Gismonti). Fala em muitos tons, tem muitas caras; se traveste de outras coisas. Pode o afeto virar desejo? Pode o desejo virar afeto? Meu coração não sabe. Ou sabe muito bem, e finge que não. Enquanto isso, cantarola "Ela Faz Cinema", disco novo do Chico, faixa 7.

La vida loca

2006-04-12T13:30:00.001-07:00

Eu tinha só 10 anos; talvez 11. O pai do meu melhor amigo dirigia um porche vermelho conversível por uma grande avenida paulistana; era sábado, talvez domingo.

Eu ia sentada no banco da frente, ao lado dele, com os cabelos tomando vento. O destino não era a California, mas o Playcenter, ali na ponte do Limão. (Não havia Hopi Hari e ir ao playcenter era o melhor programa que uma menina de 11 anos podia conceber).

Foi ali que eu entendi que a minha chamada adolescencia começava. O Aerosmith cantava "Crazy" no rádio (sim, senhores, era o fatídico ano de 1994) e me lembro perfeitamente de sentir o carro correr, respirar fundo e decidir "Quero uma vida muito cheia de aventuras". O mundo se abria na frente, e ele podia ter a adrenalina de uma montanha-russa dessas que a gente ia, tremendo de medo.

Lembrei disso domingo. Depois de um filme europeu com a Clara, algumas cervejas importadas e boa conversa, fomos parar na Loca, à 1h da manhã. New Order no som, altas doses etílicas, gente cheirando a suor e sexo naquele porãozinho esfumaçado da Frei Caneca. Depois de deixar um rapaz em casa, às 4h30, voltei dirigindo sozinha pela madrugada...

não havia porche, não havia Aerosmith, não havia Playcenter; mas havia aquela mesma menininha que um dia decidiu que tudo tem que ser pra valer, que tudo tem que ser intenso, louco, alucinado.

É esse o feeling que eu não quero perder nunca, esse é o feeling que eu tento segurar com todas as forças mesmo com o stress da Barão de Limeira, com a fila de 40 minutos na Caixa Econômica, com a chatice das burocracias. Uma hora dessas vou pegar um avião e vou sumie para Barcelona... vou deixar a Folha falando sozinha e vou brincar de ser louca em outro lugar.
Uma hora dessas.

Por hora, a mesma adrenalina da montanha russa, o medo todo; por que o rapaz não me ligou ainda?

Um minuto de silêncio

2006-04-02T21:01:00.000-07:00

Por tudo, por nada.
Pelas semanas que começam e terminam e começam. Sem , às vezes, eu me dar conta.

Miséria nas ruas (um menino preto me pede moeda, depois uma velha com rugas, depois um homem sem pernas. Eu, branca, sem rugas, com pernas, desfilo com meu pejeaut rumo a um vernissage. Silenciosa, concluo que a arte não pode salvar o Brasil, nem o mundo; pode só promover cerimonias levemente cínicas regadas a bom champagne; des illusions perdues)

Cidade grande. Vazios das avenidas, sertões de lá de dentro da alma (escuros). Amores vadios, desamores, vácuo de afetos? Concreto dos prédios, luzes brancas. Cimento e ciúme. Só.

Trecho do "Grande Sertão":

"Como é que se pode gostar do verdadeiro no falso? Amizade com ilusão de desilusão. Vida muito esponjosa. Eu passava fácil, mas tinha sonhos que me afadigavam. Dos de que a gente acorda devagar. O amor? Pássaro que põe ovos de ferro. Pior foi quando peguei a levar cruas minhas noites, sem poder sono. Diadorim era aquela estreita pessoa _ não dava de transparecer o que cismava profundo, nem o que presumia. Acho que eu também era assim. Dele eu queria saber? Só se queria e não queria."'

Hoje Ney Matogrosso canta Cartola no meu rádio "... na madrugada iremos para casa cantando". O mundo é um moinho? Acontece. O chamado "minuto de silêncio" dura já muitos dias. Mas termina, eu sei. E quando os silêncios terminam, começa o tempo das canções... é preciso esperar para ouvir. Os sinos.

Um frevo novo

2006-02-28T18:41:00.000-08:00

Vim-me embora para Recife como quem vai para Pasárgada.

Ao chegar, encontrei o carnaval mais lindo do mundo e em mim só a vontade de passar longe, bem longe da multidão. Não entendi.

Pé na estrada com a Clara. "Telma e Louise" versão cangaço, sensacional. Foi só quando saí da cidade e fugi da dita "folia" que passou a angústia toda. As cidadezinhas no meio do nada, os canaviais (esse Brasil tão colonia, a perder de vista, deus do céu), o mar _o mar é definitivamente sagrado, mesmo para esta descrente_ as noites com brisa.

Não fui para Pasárgada, mas vi um carcará voando, algumas cabras e peixes coloridos. Paz e uma certa comoção

Agora sim. Agora. Eu faço perguntas e encontro respostas, pelo menos por agora. Tem épocas na vida da gente em que a gente só quer saber de carnaval, mas tem épocas em que não (não!) e é preciso respeitá-las. Eu vivo a sexta-feira da paixão antes do tempo.

Cada um tem a Pasárgada ou a São Paulo que inventou para si. Domingo estou de volta.

Gauche na vida

2006-02-20T17:15:00.000-08:00

Tempos sombrios, ai Hannah Arendt. A direita sai do armário e eu trabalho para o encanto do showbusiness.
Bono deu tchau assim ou assado? Jagger saiu às 2h45 ou às 2h47? O que (e QUEM) ele comeu?

Sim, sim, monsieurs et madames, o maior caderno cultural do país se deslumbra com facilidade; Capas e mais capas para os astros, porque o resto é só o resto. Luz fria. Câmera. Redação.

Enquanto isso, o coronel Ubiratan comanda o massacre ("Cento e onze presos indefesos, mas pretos, são quase todos pretos. Ou quase pretos Ou quase brancos, quase pretos de tão pobres") e é absolvido pela (in) justiça brasileira. Aux armes!***

***Pausa.*** Respiro.***

O blog da Clara volta e meia me lembra dos cravos portugueses (Choro junto com ela). Talvez um dia a gente mude o mundo, Clarinha, 0u pelo menos a História.

Doutor, eu não me engano... O coração desta canhota pende mesmo para o lado desta mão que escreve. Sonhos, sonhos são, canta o Chico. Tô me guardando pra quando o carnaval chegar.

Mais literatura: Veredas

2006-02-09T16:12:00.000-08:00

Mais uma empreitada literária que começa. Saio da França do 19 para o grande sertão, aquele mesmo. A capa roxa e amarela, o assombro, meu medo.

Um poema de Drummond escrito em homenagem à Guimarães abre a edição, magia:

UM CHAMADO JOÃO
Carlos Drummond de Andrade

João era fabulista?
fabuloso?
fábula?
Sertão místico disparandono exílio da linguagem comum?

Projetava na gravatinha
a quinta face das coisas,
inenarrável narrada?
Um estranho chamado João
para disfarçar, para farçar
o que não ousamos compreender?
Tinha pastos, buritis plantados
no apartamento?
no peito?
Vegetal ele era ou passarinho
sob a robusta ossatura com pinta
de boi risonho?

Era um teatro
e todos os artistas
no mesmo papel,
ciranda multívoca?
João era tudo?
tudo escondido, florindo
como flor é flor, mesmo não semeada?
Mapa com acidentesdeslizando para fora, falando?
Guardava rios no bolso,
cada qual com a cor de suas águas?
sem misturar, sem conflitar?
E de cada gota redigia nome,
curva, fim,
e no destinado geral
seu fado era saber
para contar sem desnudar
o que não deve ser desnudado
e por isso se veste de véus novos?

Mágico sem apetrechos,
civilmente mágico, apelador
de precípites prodígios acudindoa chamado geral?
Embaixador do reino
que há por trás dos reinos,
dos poderes, das
supostas fórmulasde abracadabra, sésamo?
Reino cercadonão de muros, chaves, códigos,
mas o reino-reino?
Por que João sorria
se lhe perguntavam
que mistério é esse?

E propondo desenhos figurava
menos a resposta que
outra questão ao perguntante?
Tinha parte com... (não seio nome) ou ele mesmo era
a parte de gente
servindo de ponte
entre o sub e o sobre
que se arcabuzeiam
de antes do princípio,
que se entrelaçam
para melhor guerra,
para maior festa?

Ficamos sem saber o que era João
e se João existiu
de se pegar."

Com esse poema assustador começou meu Grande Sertão: Veredas; e conversou comigo tão diretamente, tão clara e diretamente, que ficou óbvio, e mais que óbvio, que o momento de lê-lo era (é) este e nenhum outro. O livro abriu a boca e disse pra mim, como num segredo, que música é literatura e vice-versa, que ambas são sexo e desejo, e que a vida não passa de ficção.

Minha prima Paula quando não sabe o que fazer, consulta o Grande Sertão numa página qualquer, como a um I Ching, como a um oráculo. O livro está nas primeiras páginas, mas começo a entender o que acontece. Assombro.

O Vermelho e o Vermelho

2006-02-03T18:11:00.000-08:00

"Pois tudo que eu relato, eu o vi;
e, se pude enganar-me ao vê-lo
com certeza não estou enganando
ao contar-lhe"

Depois de dois meses carregando o tijolinho debaixo do braço, intercalando com outros livros, curtindo a caprichada edição da Cosac & Naify dou por encerrado este "O Vermelho e o Negro" da temporada.

Ai, romances burgueses do séc. XIX... insistentes em deixar intrigadas, assim, as senhorinhas burguesas do séc. XXI. (sim, agora que fui contratada estou definitivamente condenada a ser uma senhorinha burguesa! rsrs)

"A palavra foi dada ao homem para esconder seu pensamento", me joga na cara a certa altura monsieur Stendhal. E eu aqui gastando as madrugadas para preencher páginas de Ilustradas, e Blogs e afins. Quantos pensamentos a esconder!

(E às vezes tudo o que eu quero é simplesmente receber um telefonema.)

"Mas, se gozar esse prazer com tanta prudência e circunspecção, não será mais um prazer para mim"... fantástico este trecho! Vermelho, como a casca das lixias, e o sangue, e a tal da paixão. A semana acabou, mais uma vez. Ninguém nunca sabe os vermelhos e negros que o final de semana nos reserva.

Meu Deus, que coisa fofa!

2006-01-27T04:46:00.000-08:00

O Conforto Dos Teus Braços
Composição: João Linhares

Oito horas de vôo num concorde
Cinco dias num barco mar adentro
Sete noites dormindo ao relento
Sete ciganas lendo a minha sorte
Quatro dias, em pé, no trem
Da morte
Vinte léguas montado num jumento
Sete mil flores no meu pensamento
E eu trilhando os últimos espaços
Pra ficar no conforto dos teus braços
Qualquer coisa no mundo eu enfrento

Valentia de pai ou de irmão
Concorrência com o astro
Do momento
Temporal, tempestade, chuva
E vento
Holocausto, hecatombe e tufão
Desemprego, palestra e sermão
Tititi, coqueluche, casamento
Pé de ponte, mansão, apartamento
Paparazzi, sucessos e fracassos
Pra ficar no conforto dos teus braços
Qualquer coisa no mundo eu enfrento

Ladroíce, mutreta, malandragem
Álcool, droga, barato, passamento
Amnésia, larica, esquecimento
Roubalheira e má politicagem
Cabaré, palacete, sacanagem
Fome, greve, motim,
Acampamento
Confusão, batalhão, fuzilamento
Reclusão, solidão, sonho
Aos pedaços
[Pra ficar no conforto dos teus braços
Qualquer coisa no mundo eu enfrento

PS. Ouvir isso no rádio deixou minha semana mais feliz.
PS2. Viva a sexta-feira

O retorno

2006-01-22T18:29:00.000-08:00

O melhor de abandonar o blog por tanto tempo foi descobrir que algumas pessoas (por motivos absolutamente desconhecidos) passam e lêem as coisas que eu escrevo.

La vida es llena de misterios, que se puede hacer?

Fiquei pensando que, com essas "férias" o suposto diário sequer mencionou a ida ao Rio, o pastel de camarão do Belmonte, o show da Teresa Cristina, as macumbas de ano novo, a alegria bêbada absoluta com a Julinha (trançar as pernas pelas ruas do Flamengo), a passadinha em Paraty e a sensação de "quero fugir para cá no inverno", a volta para uma São Paulo quente, mas cheia de noites frescas no Filial e arredores, a entrada de um novo editor que ainda não sei que apito toca, o show no auditório Ibirapuera e a cantoria alucinada no carro com a Beta, a ida ao Vegas e o fim de noite no Filial, a minha cara de pau ao oferecer bolinhos de arroz para o rapaz bonito e cabeludo, o livro do Stendhal que não termina nunca, a ida ao cinema sozinha para ver "2046", a caminhada para a Benedito com a bendita Re Codas (aniversariante amanha), o vinho com a Carol na casa da Diana e a certeza cada vez maior de que adoro essa menina, o passeio agradável no parque com o David e a descoberta (talvez mútua) de que a gente se vê menos do que deveria, meus pais fora de casa e o sossego da manhã, o sossego da madrugada, o sossego do fim de semana, Paulinha comovida com o risoto de aspagos e eu comovida com essa amiga tão importante, show da Mariá, a célebre amiga célebre_baterista foda, a felicidade de ver novas matérias na página (Fradique, tatuagens, e assim vamos), a conversa com a Ana Estela lembrando minha paixonite pelo Otávio, os sorvetes da Feira Moderna sabor graviola, mangaba; o gosto de noite mal dormida e banho gelado, a Monica Salmaso cantando "Sinhazinha", o inferno de cobrir a fila do U2, a vontade que de vez em quando tenho de mandar o jornal à merda.

Sol e chuvas de um tempo que só acaba quando termina... as águas de janeiro não fecham o verão. Elas só dão mais e mais sede. "É promessa de vida no meu coração", canta Tom no piano. Que venha o ano e suas surpresas. Saravá

Escrito no dia 24/12

2005-12-28T10:12:00.000-08:00

Faz natal lá fora. E por aqui um clima estranhio. Tempestade? Calmaria? Ressaca? Acordei com a boca doce, gosto de balas de goma.

Coloridas, como as pedrinhas desse meu colar novo que todo mundo elogiou (viva a Flavinha e seu presente bem escolhido!).

Acordei com o lápis de olho levemente borrado, e uma timidez risonha. Vi o dia amanhecendo, vermelho e roxo, dirigindo pela doutor Arnaldo. A sexta feira virou o sábado de repente. "Parece dezembro de um ano dourado"... E agora, como é que acontece? Por hora, panetone, cerejas e vinho; primas e presentes

O poetinha e o poeta

2005-12-15T10:31:00.000-08:00

Não; eu não sou louca fã de Vinicius, mas a verdade é que gostei desse disco da Bethânia... gostei de ouvir ela cantando "Tarde em Itapoã" e gostei da percussão que acompanha o "Samba da Benção", gostei de um versinho divertido da música 7:

"Mulher, ah, mulher
Sempre mulher
Dê no que der
Você me abraça, me beija, me xinga
Me bota mandinga Depois faz a briga
Só pra ver quebrar
Mulher, seja leal
Você bota muita banca
Infelizmente eu não sou jornal"

Fase minha de tentar tornar as coisas mais leves... o problema é que não dá certo.

A nível de

2005-12-05T13:02:00.000-08:00

O que é pensado/sentido. O que é dito. O que é feito.

Três círculos com intercomunicações leves; muito leves.

Discursos não passam de discursos. O problema é que atrás das máscaras estão apenas novos fantoches. Risonhos.

"É no vazio do jarro
que se põe as flores"

Hipocondríaca

2005-11-01T08:35:00.000-08:00

insônia crônica. dor nas costas. vista cansada. lábio rachado. dor de cabeça. esmalte corroído. dor no pescoço. gastrite. olheiras. alergia.

sou um pouco disso tudo.

Quadro clínico geral: síndrome FSP

A bula recomenda: sol, livros, amigos, vinho branco gelado...

October fest

2005-10-22T12:58:00.000-07:00

Algumas considerações a fazer:

1. Adoro café gelado
2. Sim, eu sou mais feliz por causa da Mostra de Cinema
3. O filme do Win Wenders é imperdível
4. Trabalhar no domingo, cair na balada (TIM) e trabalhar na segunda será, no mínimo, curioso.

Agenda de grandes baladas.
Curto prazo: Tim Festival (domani!)
Médio prazo: meu aniversário (dia 10 de novembro, balada dia 11)
Longo prazo, pero no mucho: formatura (8 e 10 de dezembro)

Meu Deus... teremos força, fôlego, fígado? Que venha fevereiro!

Ponto G (ou G, ponto)

2005-10-17T17:29:00.000-07:00

"De que calada maneira você chega assim sorrindo;

como se fosse a primavera, e eu morrendo

E de que modo sutil me derramou na camisa

Todas as flores de abril"

Hoje são só palavras do Chico. Estou muda, como um passaro rouco.

Corvo sem voz. Como se fosse a primavera...

De Battre Mon Coeur S’est Arreté

2005-10-08T00:01:00.000-07:00

Filme 1: "De Tanto Bater Meu Coração Parou"; Espaço Unibanco, dois sábados atrás, muito bom, diga-se de passagem

Mas a razão cai por água abaixo, escorre pelas telhas

Fime 2: Um gato me olha da janela de um casarão no alto da Lapa; os olhos brilhantes. Uma cadeira de giratória de escritório, minha blusa cor de rosa sobre as almofadas bracas, uma garoa que cai fina, escorre pelas telhas.

Penso, logo... existo?
Decartes ri da minha cara; os olhos brilhantes. As gargalhadas se espalham para o espaço, para o mundo

Filme 3: Uma festinha blasé num apartamento dos jardins, minha suposta naturalidade que todo mundo comenta ser artficial; a minha postura pretensamente descolada, supostamente independente que no fundo treme de pavor.

Sinto, logo... logo o que???
Por hora, só a capacidade da mente de criar fantasmas, aumentar e diminuir significados, recriar realidades. Há um clima de indiferença no ar.

Filme 4: De Tanto Parar, Meu Coração Bateu.

Odeio sopa!

2005-09-29T00:15:00.000-07:00

Meus sentimentos políticos andavam até meio adormecidos

Mas eles rolaram da rampa anti-mendigos do Serra, bateram a cabeça e acordaram assustados (como se algo adiantasse)

Galo cantou, às 4 da manhã...
Agora meus sentimentos políticos estão com insônia (yo tambien, com uma terrível, por sinal)

Ainda bem que ler Mafalda na cama pode ser divertido!

Relações perigosas

2005-09-29T00:10:00.000-07:00

Atendendo a pedidos dos meus milhares de leitores (Tadeu):

"Odeio gente cega; odeio gente que perde a noção

Pronto, falei!"

Satisfeitos, leitores? A democracia impera novamente...

Meditações narigudas

2005-09-19T20:32:00.000-07:00

Cada dia mais eu agradeço,

por ser dona do meu nariz;

pequenino, sardendo, levemente arredondado, esse meu nariz.

Que fique bem claro que posso dividir meus pensamentos, meu tempo livre, meus chocolates, meus sentimentos.

Mas meu nariz, ah puxa vida, que ninguém venha tentar tirá-lo.
Odeio fanatismos políticos, religiosos e amorosos.

Só isso.

Socorroooo!

2005-09-15T13:11:00.000-07:00

Escrever sobre a rua Augusta me dá vontade comer o Beiruth do Frevo.

Por hora, este é meu maior drama existencial

Nota infame de uma tarde de inverno

2005-09-13T10:54:00.000-07:00

Virei a página, mas não a Folha.

Entre uma página e outra, uma ida a Belém _entremeio_
Eu sou assim, esparramada em muitas. Encolhida na cama com o frio do ar-condicionado, apesar dos 35° da região norte

De algumas coisas, porém, não abro mão: gosto de São Paulo acinzentada, da neblina, de ir ao cinema. Não acredito em destino, nem no padre Marcelo, nem em assessores de imprensa.
Acredito nas travessuras que o acaso apronta. Só isso.

Antes de dormir

2005-09-06T20:43:00.000-07:00

Com tanto trabalho, no time for blogs.
Quando sobra tempo, ele vai para o Parto (com P maiúsculo) que é meu TCC ou para a tão sonhada cerveja do final do dia ("ai, bar...")
Quando sobra tempo, eu como durmo e tomo banho... quem diria?

Em todo caso, mesmo com tanta pressa ( já disseram que eu sou como o coelho branco de Alice no País das Maravilhas) não posso deixar de prestar uma homenagem a meu colega de Ilustrada, Mário Gioia... (que praticamente exigiu ser homenageado!)

O tempo continua curto, mas trabalhar com o Mário é... joia? (ai, que horror...) Fantástico!
A dupla dinâmica Mário e Gabi continuará produzindo maravilhas para a arquitetura nacional (vejam nossa matéria conjunta na Ilustrada de hoje)

Hasta la vista, povo, que amanhã é feriado só para quem não trabalha na incrível Bolha de São Paulo

Cai o pano

2005-08-29T18:12:00.000-07:00

"À mulher de César não basta ser honesta;
é preciso parecer honesta..."

Eu, convocada para cobrir um ensaio de ópera...

Mas... eu não gosto de ópera! E o que pior: não entendo xongas (chongas? shongas?). Como será que vai sair essa matéria? Talvez esta aqui saia boa, improvisada; talvez a próxima saia legal, OK, mas em algum momento a farsa não segura, caem as máscaras de "entendida" e imagino a cena shakespereana (ou mesmo algo mais arcaico, estilo Sófocles) de revelação da verdade. Tragédia pura...

Ainda bem que no lugar das antigas máscaras virão sempre novas máscaras, e assim sucessivamente... As cortinas se fecham, mas no dia seguinte "it's show time"...
Como esposa de César, sou uma ótima amante.

Reunião de cúpula

2005-08-25T10:30:00.000-07:00

Num discreto Franz Café de São Paulo, o nada discreto "friends meeting".
Entre doces e guloseimas, BiancaMaria (linda, cheia de sorrisos habituais e malucos instintos maternos) e Juju (querida, amada, saindo da PUC cansada, falando mal dos flanelinhas, e insistindo "eu não tenho 12 anos", pequena).

Sensacionais estas mulheres, muito sensacionais. Saudades agora é de Bel Fragelli, a sensacional-sumida

"Diante da Dor dos Outros"

2005-08-20T20:54:00.000-07:00

Dia em casa, quem diria? Eu e meus livros, e meus papéis, e meu cachorro, e meu cansaço

Ontem quase enlouqueci um taxista ao confundir nomes de ruas paulistanas (Amâncio de Carvalho e Martiniano de Carvalho são nomes parecidos às 4:30 da manhã).

Durante a tarde, encontrei Margherite Duras (ou será que ela me encontrou?) :
"Escrevo sobre amor, mas não sobre a ternura. Não gosto de pessoas afetuosas. Eu sou muito dura. Quando amo alguém, eu o desejo. A ternura, porém, supõe a exclusão do desejo"

Divina.

Como se não bastasse Duras, recebi nesta semana um e-mail entitulado "Sontag, ainda".
Ainda, pois é ... lá se vão quase dois anos e ainda a mesma assinatura nestes emails tão insuportavelmente inteligentes. Susan Sontag é um fantasma que mora na av. Ipiranga - pois sim- Susan Sontag é um fantasma que me convida para jantar, e eu inevariavelmente aceito.
O problema é que os jantares com Sontag sempre terminam da mesma forma

Mas, OK, time to sleep... deixemos para amanhã fantasmas, vampiros, mortos-vivos e outros seres bizarros. Amanhã tem jazz no parque... isso, nesse momento, me faz feliz.

Jornada londrina

2005-08-12T09:13:00.000-07:00

Apesar de todo o jazz que há no mundo, apesar das letras do Chico, da voz da Elis, existe algo que nada disso alcança.

Existe um estado "incognito" que só um reles CD de pop britânico _ vogais femininos agudos e letras sem metafísica_ é capaz de minimamente decifrar ou traduzir. Aquela mistura de ingredientes simplórios: alegria melancólica, solidão urbana, espanto diante do inusitado.

Porque há o espírito soturno de quem trabalhou mais do que devia, o desejo esfumaçado de sentar num bar e pedir um "pint" de cerveja escura, meio amarga. Sim, saudades desta estética "porãoziho da Bela Cintra" em que todo mundo é absolutamente estranho. Mundo alucinado a que nunca pertenci mas que, misteriosamente, entendo.

Só isso. Depois de 14 horas de imersão nas letras miúdas, o desejo de um dia brincar de ser jovem em Londres, ou em São Paulo, mesmo... Ser responsável, e organizada, e inteligente, e interessada, e bem-resolvida nem sempre é tão legal quanto parece. Existe algo que ficou esquecido entre os velhos edredons, os cremes de papaia e tantos outros episódios da vida afora. Só isso.

Time after time

2005-08-06T22:28:00.000-07:00

(título emblemático, oh god...)

Pois sim, há tempos em que se escreve, há tempos em que se vive.

Por hora, só vivências, um monte delas, misturadas.
Medo de pagar pra ver, peut-être...
Por quanto tempo se pode andar na ponta dos pés sem cair?
Eu jamais soube andar de salto.

Por hora, só 1, 72m de emoções cambaleantes, merda.

After hours

2005-07-24T19:51:00.000-07:00

Quinta-feira voltei de madrugada. Exausta como sempre, zonza, sempre. Exausta.

A 23 de maio a perder de vista e eu contente, paisagem um pouco surrealista: os faróis brancos dos carros, a garoa fina e um frio de gelar a espinha . O Fito Paez cantava "Mariposa Technicolor" (começando com o emblemático verso "Todas las mañanas que vivi, todas las calles donde me escondí") em alto volume, e, misteriosamente, senti saudades de Buenos Aires, uma espécie de melancolia contente.

De repente vem a estrofe final, o arranjo fica mais forte, uma bateria enfática:

"Yo te conozco de antes
desde antes del ayer
yo te conozco de antes
cuando me fui no me alejé...
Llevo la voz cantante
llevo la luz del tren
llevo un destino errante
llevo tus marcas en mi piel
y hoy sólo te vuelvo a ver..."

Acelerei até os 80 por hora. Já em casa, um chuveiro quente e um pijama de flanela acalmaram meus ânimos porteños.

Amanhã, Caetano Veloso, eu acho.

Amem.

2005-07-17T19:58:00.000-07:00

Assisti um DVD sobre o Lutero. Chama-se "Lutero" (UAU!)

Acho que todos os meus pecados estão perdoados.
Pelo menos por essa noite...

Vou dormir! Às vezes me identifico mais com o Garfield do que com os grandes personagens da história.

Por quem os sinos dobram

2005-07-09T07:42:00.000-07:00

Trabalhar 15 horas seguidas, trabalhar até ficar zonza, trabalhar até ter os músculos internos dos olhos um pouco doloridos pela luz fria da redação.
Lá fora faz frio e aqui dentro somos jornalistas esbaforidos com os últimos acontecimentos londrinos.
Recebo telefonemas de Ouro Preto com relatos sobre o festival cultural. Blocos na rua, concertos de música barroca, discussões sobre o patrimônio histórico. De repente me da vontade ter apenas três dias, dois livros e uma casinha na Minas colonial.
Mas, atenção, realidade. Mais malas de dinheiro pseudo-semi-público são encontradas circulantes nos aeroportos. Envolvido está o irmão de Genoino, mais um para o rol de ramóias da república.
Um minuto de silêncio: pelos mortos em Londres, pela tristeza de um Brasil arruinado sem qualquer lasca de sentimento público, pelo trânsito de sexta-feira que não perdoa ninguém.
Vida aos sinos que badalam, sóbrios, nos pequenos grandes confins das Gerais. Saudades de sol e sossego.

Faço, desfaço, refaço

2005-07-02T19:43:00.000-07:00

No Sesc "bem longinho", peça de Stoklos sobre Bourgeois. O trabalho de corpo mais impressionante dos últimos tempos e a inveja de nós, pobres mortais, por não termos essa flexibilidade de movimentos. Enquanto assisto a mulher-mola se partir em pedaços me doem miseravelmente os ombros e o pescoço.

Duas frases do texto:

"Não se chega a lugar algum sendo literal"

"Perguntou se eu era feminista; respondi que não, ser mulher já me basta"

Amanhã te mais teatro: De novo Sesc (porém outro), de novo amigos (sim, outros).
Novamente um bom capuccino antes da peça??? (aí já não sei... )

Sim, amanhã tem mais teatro. Só não sei se tem mais blog... ainda não entendi exatamente qual é o barato dessa brincadeira e a quem ela interessa.
Por hora, nem blues nem shadows, apenas "streets" paulistanas. Madrugada de sábado.

Welcome all

2005-06-30T18:13:00.000-07:00

Zabi no mundo. O tempo inteiro. Madrugadas começam, finais de tarde terminam. Sempre. Há um pouco de frio e - misteriosamente - me dá uma alegria nova começar este projeto blog. Virar páginas virtuais será sempre bom ao som de Miles Davis